Dans ma campagne berrichonne, là où la terre colle aux bottes et où le vent connaît encore le nom des bouchures et parlures, il arrive qu’une silhouette noire traverse la cour avec l’élégance d’une vieille duchesse. Ce n’est ni un corbeau mal luné, ni une ombre échappée d’un conte : c’est la poule noire du Berry.